Я всегда мечтала, чтобы всё было иначе. Я хотела быть особенной. И не важно, в чем именно. Но я почему-то представляла себе какое-то трагическое событие, которое бы обособило меня. Что-то, что оправдало бы мое одиночество, и в то же время, могло бы заинтересовать во мне других людей...
Даже сейчас, когда я пытаюсь написать что-то, не задумываясь, я пишу об одиночестве.
Пишу одиночество.
Я даже не знаю, хорошо это или плохо.
Пытаться ли мне писать что-то другое, или же сперва нужно исчерпать этот источник?
Я даже не знаю, что писать... Слова с такой неохотой вылезают из моей головы. По одному. И не клеятся между собой.
Раньше этот процесс напоминал фокус с платками. Дергаешь за уголок, и вытягиваешь один за одним целую ленту пестрых лоскутов, которые собырались, пускай и в нескладный и простенький, но, всё же, текст.
Я недавно думала о том, почему я не читаю.
Знаешь, это как бояться войти в незнакомую воду. Вдруг, она ледяная? Или вдруг, там водятся хищники?
И да, когда я уже внутри, мне там нравится, и я не хочу выходить... Но когда выхожу, вернуться мне опять почти также сложно.
И мне очень хочется верить, что это не связано с негативным опытом, когда меня читать заставляли.
Мне кажется, это просто что-то внутреннее. С чем можно работать...
В общем, надо читать.
И надо писать.
И вообще, много еще чего надо.
Но почему я всего этого не умею?
Так хочется, чтобы была причина, какое-то оправдание, почему я не делаю того, что надо. не то, что я ленивая или не мотивированная и тому подобное, а что-то менее ущербное, менее самоуязвляющее... Что-то адекватное и настоящие.
Как если бы были люди, рассчитанные на другой вид работы, или вовсе иной вид существования.
Чтобы не чувствовать себя нахлебником, а чувствовать свое право на существование в той форме, в которой комфортно.
С другой стороны, мне и не комфортно не выполнять работу.
В общем, фигня какая-то.
и самооценка ниже некуда... Вру, есть, куда. Но надеюсь, этого не случится.
Даже сейчас, когда я пытаюсь написать что-то, не задумываясь, я пишу об одиночестве.
Пишу одиночество.
Я даже не знаю, хорошо это или плохо.
Пытаться ли мне писать что-то другое, или же сперва нужно исчерпать этот источник?
Я даже не знаю, что писать... Слова с такой неохотой вылезают из моей головы. По одному. И не клеятся между собой.
Раньше этот процесс напоминал фокус с платками. Дергаешь за уголок, и вытягиваешь один за одним целую ленту пестрых лоскутов, которые собырались, пускай и в нескладный и простенький, но, всё же, текст.
Я недавно думала о том, почему я не читаю.
Знаешь, это как бояться войти в незнакомую воду. Вдруг, она ледяная? Или вдруг, там водятся хищники?
И да, когда я уже внутри, мне там нравится, и я не хочу выходить... Но когда выхожу, вернуться мне опять почти также сложно.
И мне очень хочется верить, что это не связано с негативным опытом, когда меня читать заставляли.
Мне кажется, это просто что-то внутреннее. С чем можно работать...
В общем, надо читать.
И надо писать.
И вообще, много еще чего надо.
Но почему я всего этого не умею?
Так хочется, чтобы была причина, какое-то оправдание, почему я не делаю того, что надо. не то, что я ленивая или не мотивированная и тому подобное, а что-то менее ущербное, менее самоуязвляющее... Что-то адекватное и настоящие.
Как если бы были люди, рассчитанные на другой вид работы, или вовсе иной вид существования.
Чтобы не чувствовать себя нахлебником, а чувствовать свое право на существование в той форме, в которой комфортно.
С другой стороны, мне и не комфортно не выполнять работу.
В общем, фигня какая-то.
и самооценка ниже некуда... Вру, есть, куда. Но надеюсь, этого не случится.